читать дальшеПоезд трогается. На платформе стоят люди и машут на прощание руками. Скорость становится быстрее и вот уже за окном мелькают городские пейзажи. На самом деле поезд это лотерея, особенно если ты едешь один. Никогда не знаешь, какой попутчик тебе достанется и получится ли у вас разговор. И что будет, если этот самый разговор получиться…
- Вы любите этот город?
- Да. Безумно.
- А я думала, что люблю. Очень, очень долго я обманывала себя. Знаете, я любила человека, который жил в этом городе. Да в прочем он и сейчас здесь живёт. Но он даже не подозревал о моём существовании, что уж говорить о моих чувствах. Вот мне и оставалось только, любить город, в котором живёт любимый человек. Глупо да?
- Нет, совсем не глупо. Только грустно. А почему вы не сказали ему, что любите?
- Ему слишком многие говорили эти слова. Они для него перестали быть ценными и что-то значащими. А я жила этими чувствами. Боялась, что не воспримет в серьёз.
- А что же случилось потом? Чувства пропали?
- Нет. Просто я перестала чувствовать. Так оказалось намного проще. И через несколько лет я вышла замуж.
- Неужели за него?
- Нет, что вы! За обычного человека… Он хороший, добрый…
- И вы его не любите.
- Да, это так. Но свою любовь я уже истратила однажды…
- И, что теперь с тем, которого вы любили?
- Однажды я встретила его в поезде. Мы говорили. И он признался, что безумно любит этот город.
Тишина. Только равномерный и успокаивающий стук колёс. Город остался позади.
@темы:
Размышления,
Творчество